the sartorialist

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Qui est The Sartorialist ?

J'avoue que je ne fais pas mon boulot.

Je ne vous dirai pas qui il est.

Il est l'une des ses photos, l'une de ces images, l'un de ces personnages.

Il est beau, bien habillé,
et prend en photo le monde entier,
le monde entier réduit à son continuum à lui,
NYC, Paris, Milan, Florence, Londres, Rio et autres destinations accessoires.

Celles d'un fashion boy qui rencontre de belles personnes, avec de hauts talons, des bicylclettees ou des cravattes bleues ou roses.

Quel spectacle !. Un catch up !


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A propos d'Alain Finkelkraut et de son livre Un coeur intelligent disponible dans une belle édition au papier gris et mat.

Alain Finkelkraut est un professeur de littérature et aussi un professeur de philosophie, et aussi un polémiste professionnel de joutes intellectuelles sans fin sur les grandes causes idéologiques de la fin du siècle dernier dans la presse et sur les ondes. Il officie toujours dans son Réplique dont l'émission la plus mémorable fut celle avec Charles Dantzig sur un obscur écrivain français du nom de Toulé durant laquelle Alain Finkelkraut récita par coeur des vers à la beauté parfaite, élégante et mélancolique.

Il faut donc affirmer haut et fort après la lecture intense de son dernier opus Un coeur intelligent, un livre qui semble-t-il fut écrit avant ou pendant un épisode de santé éprouvant pour l'auteur., il faut affirmer qu'après cette crise, ce livre apparaît comme un cadeau, une épure, une leçon qu'offre l'auteur à ses lecteurs, un livre presque parfait, presque sublime, tant il fait comprendre ce qu'est l'essence même de la littérature, oui l'essence même de la littérature, de grands mots, de grandes émotions vécues et imaginaires, qui empoignent le cerveau, le ventre et le coeur.

Alain Finkelkraut introduit avec beaucoup de délicatesses, d'avant-propos, de circonvolutions, ses idées, sa manière de percevoir et de restituer la mécanique, l'engrenage puis l'enjeu caché de chacun des livres qu'il a choisi de donner à voir, livres qu'il éclaire, dont il livre les secrets et souvent les tourments, des tourments de littérature, si proches de nous, ceux qui jettent dans des conflits shakespeariens, même s'il ne parle jamais de cet auteur. Il épingle les paradoxes entre l'histoire, la grande et la fiction, la petite, la minuscule, la microscopique, offrant alors des perspectives vertigineuses, révélant des points-limites, des redditions, des coulisses occultées. Tous les humains les connaissent et elles sont atteintes tant de fois. Là est le vertige !

J'ai pleuré de compassion et de terreur aux pages magnifiques d'un petit roman de Vassili Grossman, et le chapître sur Philip Roth pour son roman boulet de canon lâché dans la neige La tâche se révèle si haletant, si cristallin, si démesurement absurde. et tragique.. Alain Finkelkraut se met dans la peau de Philip Roth alias Nathan Zuckerman, alias Coleman Silk, alias l'opéra qui se joue... une voix mozartienne qui tient la note longtemps, longtemps jusqu'au silence..

Le tragique rejoint le sordide chez Dostoïevski et son premier sous-sol. La farce est cruelle. elle lamine sur les lâchetés humaines et les impossibilités. Finkelkraut évite Tchekhov trop noble. Retour en Amérique, les mots et les sentiments blessent chez Henry James,. Ll'implacable tenaille du destin se révèle chez Lord Jim de Conrad, tout est trahison intérieure et contre-vérités...

Camus et sa controverse avec Jean-Paul Sartre, les mots écrits, les querelles tenaces... Kundera s'incarne dans l'absurde des immaturités humaines, le machisme européen, la machine à broyer les destins qu'est le totalitarisme.

Le festin de Babette de Karen Blixen fait office de dessert dans sa tonalité protestante et nous invite au sublime de l'instant présent, de l'éphémère et de la grâce.

Un très beau livre vraiment, un livre presque sublime... d'Alain Finkelkraut, un coeur intelligent

image beauty everyday

Sub Yu n°11

Frôler l'air et l'eau

Trouvé sur les rives du canal du Nivernais (France)... un texte magnifiquement calligraphié sur des murs de pierre, de la même écriture en lettres blanches que celle que l'on trouve aux devantures des charcutiers-traiteurs, sauf que là ce n'est pas les plats préparés, les menus ou les spécialités qui sont inscrites sur le fronton d'une boutique, ce sont des mots intimes, des phrases reliées, un texte plein et entier qui se donne à lire dans une juxtaposition de la forme, un récit compact, écrit sur des murs de pierre, sur cette architecture jumelle de ces maisons jumelle. Dans le glissement de ces lettres en plein et délié, il y a du sens qui se fait jour, un sens au tour vertigineux et poétique, qui attrape le lecteur dans cette infraction qu'est la lecture, de lire ce que l'autre a écrit. Exercice intime. Qui ose ainsi ??? S'écrire ansi ???? Sur le magazine en ligne Sub Yu n° 11 Lien

"Je garde mes sous-vêtements, je gonfle le matelas... Je rentre dans l'eau, je crois... je m'allonge... il ne faut plus penser. Enfin détendue, je flotte, je me déplace... et pourtant je ne bouge pas. Je laisse glisser ma main, mais un réflexe retient mon bras juste parfaitement entre l'air et l'eau. Je sens la caresse hoquetante des vaguelettes le long de mon bras sur ma peau. Je dérive...

Ma peau s'étend sur la surface de l'eau... il y a du son, des bruits, un chuchotement, mes larmes qui coulent, le vent. Le bouillonnement de l'eau... Ma peau s'étend, s'humidifie, s'assèche. Frôler l'air et l'eau. L'équilibre parfait...parfaite ? Je ne suis pas parfaite. Peut-être étais-je déjà morte bien avant... L'eau m'a prise, je vais dans le monde intérieur... "

Une nouvelle Ophélie...

Tout a été effacé, c'est cela... Tout a été effacé... La mort rôde.... Celle des êtres, des objets et des inscriptions. ..Il n'y a juste un instant éphémère contenu dans ces images... Quelqu'un a expressément, intentionnellement effacé ces mots. Aujourd'hui il ne reste rien de cette pensée solitaire. Quelle audace d'avoir déjà écrit cela ? Un ou une photographe a capté sur le vif, oui, le temps de lire ces mots, de comprendre ces mots, ce témoignage, cette bouteille à la mer.... ces quelques mots... "Je flotte... suis-je morte ? ... " Trop féminin - à éradiquer...

Jenny Holzer, une myriade de points, de pixels, qui prennent du sens,

Une image du blog de Serge Malik qui semble s'intéresser à l'art contemporain,

Extrait

"L’art contemporain, n’est pas une période, une division temporelle ou formelle de l’art, ce n’est pas un mouvement. C’est un territoire expérimental où s’expriment des ‘plasticiens’. Ceux-ci, en grand nombre, praticiens de techniques et de supports ‘contemporains’ c’est à dire liés aux technologies et aux supports de leur époque, produisent des oeuvres dont ils espèrent tous qu’elles connaîtront un destin « muséal », c’est à dire qu’ils ont tous l’idée que leur production est le fruit d’une création artistique au sens traditionnel de ce terme.

Art vivant, art actuel, art post-moderne, art contemporain : des oeuvres sans peinture, sans matériaux ‘nobles’ (marbre, bois, pierre etc..) des artistes sans pinceaux, sans atelier, sans toile et sans châssis, sans chevalet et sans palette."

Serge Malik, c'est moi, blog

Rayograph, Man Ray 1922, Moma Nyc

Etrange image,
d'abord je n'ai vu que la main,
puis un premier profil,
puis un second,
puis la dernière main,
le papier coupé en 2,
Etrange image.

Un nouveau scénario cinématographique de Pierre Henry Salfati, Paris, France.

Acte 1
Plongée dans un Berlin nocturne, noir et bleu. Les personnages en présence ne disent pas, ne parlent pas, ne chantent pas la même chanson, même s'ils le paraissent. Il y a ce vieil homme, aux cheveux blancs, il est à la fin de sa vie, c'est ce qu'il dit, c'est le premier héros, celui qui nous fixe, qui fixe la caméra. Il est fatigué, il vient faire une requête, il est au bout du rouleau, mais il parle. Il demande, il dit ce qu'il veut. On entend sa voix. C'est comme un chant intérieur, une pensée continue, il veut quelque chose de pur, d'indivisible, d'immatériel, de solide. Il demande. En face de lui, il y a les autres, ceux qui chantent sur un autre registre, sordides, prédateurs, violents. Ils ricanent, ils saturent l'espace. Ils se moquent de lui. Et dans cette nuit, il y a l'imperméabilité des dialogues, On entend cette dissonance. Il y a une expérience, l'instant de désespoir que l'on ressent.

Acte 2
Et puis soudain cette jeune fille turque apparaît comme une boule de billard dans un jeu de quille, elle prend en main l'histoire. C'est théâtral. Elle paraît en conflit avec les autres. Il y a de l'électricité dans l'air. C'est l'orage. Elle comprend tout de suite, elle se sert de la situation. Agitée, Indignée, elle emmène le vieil homme, elle claque la porte. Dans la noire nuit de Berlin, on s'interroge, qui est-elle ? Est-elle crédible ? Que vaut sa proposition ? C'est un coup habile. Il y a du brio, de l'effet. Elle fait un hold-up sur le vieil homme. Elle lui affirme qu'elle va l'aider. C'est très fort ce moment. On ne sait pas si elle va tenir sa parole.

Acte 3
Commence alors un long voyage qui va de la nuit vers la lumière, une traversée cinématographique qui nous extrait d'un Berlin urbain, cosmopolite, nous conduit vers la Tchéquie, puis en Hongrie jusque dans ses confins les plus orientaux. Il y a une machine à vivre du scénario avec ses heurts, ses marches arrière, ses moments de grâce, ses rédditions. Il y a les deux personnages en tête à tête, à huis clos, avec d'autres qui vont venir, des dialogues impossibles, la jeune femme turque déracinée, marginale, droguée et le vieux juif qui revient vers ses racines, quitte à les déterrer comme on déterre les morts. On ressent l'intense sentiment de liberté que donne le hasard des situations de la vie. Et ça c'est très fort.

Acte 4
D'étranges personnages apparaissent alors. La farce et ses grimaces burlesques s'incarnent lors du coup de théâtre de l'hôtel (très fort) et l'ancien ami mafieux venu de nulle part, là présent au bon moment, comme dans un opéra, tout ceci apporte une fantaisie slave à l'histoire, l'idée d'un merveilleux. Et puis le personnage de Perla, jeune fille à peine sortie de l'enfance, disparue il y a plus de soixante ans dans les méandres assassins de l'histoire européenne, douloureuse, celle des camps d'extermination, fantôme féminin idéalisé hante peu à peu les routes et les voies que suivent ces deux héros improbables. Cette absente qu'est Perla, l'amour perdu, devient de plus en plus présente. On replonge dans l'idée de l'enfance, amours absolus de l'enfance, un domaine interdit, sacré. Alors à la fantaisie s'oppose le tragique. Le passé se recompose. Les rencontres de hasard ne sont plus du hasard, chaque instant devient précieux, et si tout pouvait s'arrêter d'un instant à l'autre, comme cela s'était arrêté cinquante ans plus tôt, oui c'est cela,. La mort d'hier rôde encore dans ces lieux. L'incandescence de la vie s'esquisse, devient tangible et s'esquive, en contrepoint .

Acte 5
Un moment de grâce avant la mort peut-être. Tel quand le héros noue une amitié des jours ultimes avec une vieille dame aveugle. Elle ne voit plus, elle se souvient de tout, de la beauté de la chair et des matins, de la beauté de l'esprit et des instants en commun. Ils partagent ensemble un repas, un repas de navets au miel, un repas de pauvres, de vieux, de souvenants. Il y a la poésie de cet instant, et celui d'un bord de rivière où la vie coule et s'écoule dans l'incessant flot d' eaux tumultueuses où l'on peut perdre la sienne.

Acte 5
Le scénario se clôt brusquement dans un disloquement final. Une solarisation. Un vieux négatif qui s'efface. Une revenante et un fantôme. Un mort sur une chaise. Ayant accompli son destin. Il ne reste à l'image qu'une jeune femme turque, elle est seule, elle se sent libre et pour toujours empreinte de l'expérience qu'elle vient de vivre, un voyage d'une force irréelle, immatérielle qui l'imprègne, la sculpte, lui donne une empreinte, celle d'un tatouage indélébile.


Requête - avis de la lectrice :

Pierre-Henry Salfati va-t-il publier ce texte ? il mérite de l'être. Pas dans une perspective cinématographique, qui sera bien sûr différente selon les aléas du tournage. Tel quel, en l'état, objet premier, littéraire, théâtral à trouver en librairie, je l'achèterai, j'imagine aux Editions Galaade par exemple qui font de petits volumes ou dans la collection naine des textes de théâtre aux Editions de Minuit où l'on peut trouver Bernard Marie Koltès.

Si you plaît !

Image - jenny Holzer

Suite Rock'n Roll un blog belge assez, assez, assez génial,
mes frères, mes cousins de loin, qui enthousiasment vraiment,
très, très bonne icônographie, faite maison, rude, exigeante,
toujours talentueuse, l'esthétique belge, masculine...
Désolée pour les nanas ! C'est d'enfer, elles sont là, elles aussi,
mais y'a pas qu'elles !

Clik et Clak Lien

Entendu le 28 novembre, la dessinatrice Marjane Satrapi dans l'émission, Radio Libre, d'Ali Badou. Elle est marrante cette fille, fondamentalement, viscéralement en résistance avec les stéréotypes du politiquement correct. Elle n'a pas pu s'empêcher de fumer sa clope sur la scène, histoire de dire que cette interdiction la fiche en pétard. A la question, allez-vous enseigner, elle répond qu'elle ne voit pas pourquoi elle expliquerait ses techniques, ses trucs, son savoir-faire à d'autres. Elle nous raconte avec humour le grand chambardement qu'a été le succès international de son film Persépolis, sa lassitude de parler d'elle et de son film en permanence et qu'il n'est pas question qu'elle sorte un nouvel album juste pour faire plaisir à ses lecteurs (et sous-entendu se faire de l'argent à bon compte).

A propos de l'actualité iranienne - Bis Répétita - Autour de la Liberté et de Marjane Satrapi

Eternelle propension des événements à se répéter.La dessinatrice Marjane Satrapi incarne en Occident une jeunesse iranienne qui a subi la censure idéologique et culturelle imposée par l'intégrisme politique islamiste de la 1ère révolution iranienne. Avec beaucoup de courage et d'énergie, elle nous avait restitué son expérience autobiographique dans une bande dessinée (art mineur et non conventionnel) au graphisme évidemment et endémiquement iranien de quatre tomes qui connut un succès mondial. Nous avons admiré la simplicité narrative, nous avons aimé les contrastes d'un noir et blanc austère et signifiant, nous avons apprécié son humour corrosif, les mises en situation. Nous n'avons pas été dupes de l'effet de retranscription, au contraire nous nous y sommes plongés. Ce récit est-il à redécouvrir, à ré-explorer à la lumière des évènements actuels ? Bis repetita. Relisant Persepolis il y a réédition, un effet miroir, écho de l'histoire de ces temps présents et non passés ?

En dépit de l'illusion de l'espérance (tenace), du refus de concevoir le pire (enraciné, quoique !), ces planches bi-chromes présentant les années 8o de l'Iran à travers le récit d'une petite fille et d'une adolescente ballotée dans le brusque basculement des mentalités, des idéologies et des interdits, années de censure et de guerre meurtrière avec l'Irak, qui fauchât une jeune génération masculine entière, vain sacrifice, la jeunesse iranienne est encore sacrifiée aujourd'hui. On voit toujours les mêmes dérives vers le chaos politique et populaire, le clivage abrupt des générations et des opinions, marquant durablement leur impact à chaque génération sur l'enfance et la jeunesse de l'Iran.

Sur le site de Rue 89, photo captée d'une vidéo par téléphone, celle d'une jeune iranienne tuée d'une balle dans la tête pendant les manifestations de juin dernier. Elle s'appelait Neda, elle avait 18 ou 2o ans, était en âge de voter et manifestait avec d'autres dans la rue. Très choquée. Il y avait donc quelqu'un dans la foule, quelqu'un qui portait une arme avec l'intention de s'en servir. Quelqu'un était décidé à tuer. On lui avait donné l'ordre de tirer dans la foule, au hasard ou précisement. Balle perdue ou balle intentionnellement tirée à hauteur de tête, dans la mire de la tête de tous ces manifestants ? Il y a quelqu'un qui a tiré a hauteur des têtes dans la foule au hasard, ou peut-être cette personne a-t-elle tiré précisément sur cette silhouette féminine, trop jeune, trop libre, trop mouvante. Il y avait quelqu'un d'armé qui avait le permis de tuer et s'en est servi. On se prend à penser au sort qui sera fait à Clothilde Freiss, dont le visage fermé sur les photos porte sans ambiguîtés le poids de la situation, on est en pleine tragédie. Il y a Marjane Satrapi exilée, qui a témoigné de ce qu'est une jeunesse muselée. Et il y a [Clothilde Freis], enfermée, prise en otage à l'Ambassade.Quand l'une est emprisonnée, l'autre est libre mais exilée. Rien ne se résoud dans le sens où la jeunesse a besoin de liberté, et sans cette liberté, elle ne s'accomplit pas. Seuls les signes de la censure se font jour en Iran. la jeunesse iranienne veut aller de l'avant, penser librement, un combat voltairien. Rien donc, n'a été retenu de la tragédie des événements antérieurs quand la guerre et l'ostracisme ont prévalu ? Certains et certaines continuent de préempter le présent au nom de tous et pour le malheur de leur peuple. Une espèce trop répandue encore dans d'autres parties du monde ?

Le site d'actualité alternatif Rue 89 Lien

Pour s'initier à l'univers de Marjane Satrapi, et consulter des images et des compositions que l'on ne connaît pas forcément (notamment ses chroniques en 2oo4 pour le New York Times, assez hilarantes), il y a un blog non officiel et poétique concocté par Océane Durantonis, une fan. Lien

Un blog photographique étrange, urbain, belge, naturaliste, portraitiste, rock'n'roll, poétique, masculin, tentaculaire...clik et clak.be Lien

Le temps est venu de ne plus croire en ta jeunesse."

Une ligne horizontale, courte, nette,
barre l'ongle de mon index.
D'où vient soudain cette marque ?
Ecrasement , collision, objet contendant ?
Panne mémorielle. Evénement immatériel ?
Blessure narcissique, deuil, traumatisme ?
Oui, c'est cela. Mes doigts se souviennent.
On frappe à ma porte. On m'avertit.

De Georgie, Etats-Unis, Lien sur Beautyeveryday

Les expérimentations et les attentes de Cyndy Sherman,

J’ai dit :
- Et mes yeux ?
- Laisse-les grand ouverts sur la route

J’ai dit :
- Et ma passion ?
- Laisse-la brûler

J’ai dit :
- Et mon cœur ?
- Dis-moi ce qu’il cache

J’ai dit :
- La douleur et la chagrin
- Garde-les en toi.

Texte de Rûmi, 12o7-1273

Une image et une conférence de Reza, photographe iranien, ce vendredi soir, au Musée du Quai Branly.

"Sur les quais qui longent la Seine, en face du Musée Branly, se dresse la fabuleuse exposition Photoquai, comme autant de regards offerts sur notre monde. Je ne sais pas si vous avez eu le temps, la chance, de déambuler dans ce dédale d'immenses images. Peut-être profiterez-vous du 23 octobre prochain, date à laquelle le Musée Branly m'a invité à animer une conférence. C'est ainsi une invitation au voyage dans le temps, dans mon parcours de photographe, au fil des reportages et des morceaux de vie qui m'ont conduit dans plus de 1oo pays depuis 3o ans. On s'y rencontrera, on y parlera et je projetterai aussi des photographies et des films sur ce cheminement professionnel où vie et engagement sont étroitement liés."

Texte de Reza, Octobre 2oo9

Sur le site de Beautyeveryday

Sub Yu prend de l'ampleur. Un numéro 7 très réussi, important !
Lien sur Sub Yu N° 7

Autour de Fanny Lasserre, discrète rédac chef qui poursuit son travail éditorial d'assemblage suivant les hasards heureux de l'écriture et de la rencontre, il y a les artisans d'une vraie iconographie,Thierry Vasseur et Gisèle Didi, photographes et directeurs artistiques,qui structurent et assoient la ligne, - elle est sans défaut, parfaite dans ses parti-pris, ses affirmations graphiques et esthétiques, c'est un vrai magazine qui cherche et trouve, urbain parisien, métropolitain, french pour la localisation mais transversal, cosmopolite... et bien sûr intime, à la recherche de l'intime, de notre intime, dedans, dehors et entre-deux... et de ce qui nous lient.

Visuellement, cela fait penser à un Madison Square du Web, un carrefour clignotant, grand format, spectaculaire, anarchique, riche, bipeur éphémère d'une nouvelle topographie autour du Je, du Yu, du Nous. Ces effets clignotants et cette architecture de l'écran sont dues à Franck Drapin, doué maître d'oeuvre informatique, saluons l'artiste-ingénieur-artisan. Très, très bonne icono... Textes en recherche... avec d'autres muses et inspirateurs bien sûr.

L'amoureuse, un texte court, condensé, rapide ; une séquence reconstituée, une série d'impressions juxtaposées, cinématographiques ; un moment de vie en mots, dilapidés, jetés dans le prisme de la mémoire. Image et texte sur Sub Yu n°7

Un insert intéressant sur Martin Schoeller, le face à face, la franchise frontale du portrait, de l'instantané... Feuilleté un album rassemblant des images en double page parfois du photographe. Pas conquise par ses clichés léchés et pompiers malgré leur perfection.

Sammlung Boros, Berlin

La collection d'art "Sammlung Boros" a établi ses quartiers dans un ancien immeuble nazi, dont l'architecture et les murs témoignent 75 ans plus tard d'une esthétique bétonnée, qui donne à cette galerie sa thématique justifiée "Art Concrete". Trouvé sur Unlike Berlin...

La visite même virtuelle sur le site demande un "Ausweis" particulier (une réminiscence ?). Et une cloche pourrait sonner (pour les alertes anti-aériennes) entre ces murs entièrement faits de béton armé ayant résisté admirablement à l'usure du temps et des bombardements...

C'est tout le charme de Berlin de nous rappeler que le temps ne commence pas aujourd'hui et que des Anges Bleus arpentèrent ces rues avant de s'exiler sous les cocotiers plus hospitaliers de Sunset Boulevard... Pour les plus chanceux... alors que d'autres tellement plus nombreux ont connu des destins bien plus funestes et l'inéluctable engrenage policier vers une mort industrielle et en groupe... au nom de quelles idées ?

Retour sur le Berlin-Chantiers de Régine Robin, une " Bible" pour tous ceux qui s'intéressent à Berlin en ces temps de commémoration annoncée... Premières phrases du livre..."Il y avait un interdit jeté sur la langue des bourreaux. L'allemand, c'était la langue d'Auschwitz. On pouvait certes l'étudier au ltycée - interdire Goethe et Schiller n'aurait eu aucun sens - mais on ne pouvait pas parler allemand, ni voyager en Allemagne, ni acheter une Volkswagen (même pas une vieille "Coccinlle", ni un appareil photo ou une radio, ni des chaussures "made in Germany". Rien d'allemand ne devait entrer à la maison."

J'ai aimé ce livre avant de l'avoir lu. La voix de son auteur, facétieuse me mit la puce à l'oreille alors que je l'écoutais à la radio et alors qu'elle lisait elle-même ce que je crus être un fragment, un extrait de son livre et dont j'ai en vain cherché la trace dans l'exemplaire commandé six mois plus tard au comptoir du rayon littérature de Virgin. Ce livre était référencé mais il fallait commander chez l'éditeur. J'ai attendu le temps des vacances et me suis plongée, comme l'on replonge dans l'eau de son lac intérieur, dans un livre que j'avais espéré, voulu.

Oui j'ai retrouvé la Richard Sorge Strasse et l'appartement racheté qu'occupait sa famille avant leur départ pour Paris. Mais l'enquêtrice d'alors, à la recherche de deux amoureux qui s'étaient donné rendez-vous dans un café de Berlin-ouest le jour même de la fermeture du mur et du bouclage de Berlin en 1961 ou 1962 - Excusez-moi d'un doute sur l'année. Avaient-ils pu se revoir ? Retrouverait-elle les témoins de ce passé dans le Berlin d'aujourd'hui ? Nulle trace de ce fragment dans son livre.. Et dans la vie alors ?

La narratrice s'était transformée en chiffonnière (un peu détective tout de même) exhumant de vieux papiers du passé dans sa brocante de la rue Rosa Luxemburg à proximité du cinéma Babylon et de l'Alexander Platz, brocante particulièrement fréquentée par des familles juives ou les descendants d'anciens nazis. Et la petite fiction qu'elle nous donnait à entendre pouvait à tout moment s'évanouir...

L'avais-je rêvée ? Et justement c'est du passé, c'est du présent, c'est de cette juxtaposition des deux dont nous parle Régine Robin, l'arpenteur. Elle arpente Berlin et se fait mémorialiste, elle dissèque l'histoire de lieux où eurent lieu des histoires dans cette ville mille-feuilles reconstruite et détruite, brassée, en chantier. Cette promenade à l'écoute d'hier, avide de reconstituer des histoires, de ne pas être dupe et d'en faire aussi des fictions, recréer le passé, des personnages, des vies, des choix, des contraintes, à travers le fil ténu des événements historiques, de la géographie des lieux, de leur poésie, de leur singularité, de leur généalogie matérielle et immatérielle. Et cela la concerne. Ainsi l'image de ce père disparu dans un Berlin d'avant le mur, celui qui avait choisi la RDA, les articles qu'il écrivait dans un journal confidentiel mais politiquement orienté Die Rote Fahne. Alors le subjectif, le je s'introduit. Il coud chapître après chapître un récit d'historienne savant et bourré de références, certes, mais ourlé aussi du fil d'une pensée intime, transparente, celui de l'auteur et de l'écrivain qui fait preuve d'une vraie recherche, dun vrai bonheur même s'il est parfois douloureux. L'effet d'une nécessité.

Berlin-Chantiers, essai sur les passés fragiles
Régine Robin
Collection Un ordre d'idées chez Stock (2oo1)

Premier article sur Berlin et sur Régine Robin sur Blog Cosmopolite

Trouvé sur le site de France Culture, pendant une semaine spéciale Berlin en décembre 2oo8 !

White Jazz de Brooklyn, Melody Gardot

J'avoue que je suis sous le charme de cette voix de velours qui susurre ostensiblement des mélodies qui nous semblent standard, déjà entendues, éternelles... Et pourtant, à y écouter de plus près... En intro de son concert retransmis en direct du studio 1o7 jeudi 1o septembre sur FIP, une conversation avec cette jeune personne qui parle un français de façade parfait et exquis avec une voix de souris. Ce qui rompt avec le glam de ses séquences. De son séjour à Paris, elle dit qu'elle s'est fait aborder dans la rue par quelqu'un lui disant : Rusky ? Rusky ? et qu'elle répondit, Polsky... Et c'était comme une évidence, un effet de retour arrière dans le passé, ici en Europe à Paris, pour cette New-Yorkaise que l'on imagine de Brooklyn et qui se souvient d'avoir entendu tant et tant de fois Over the Rainbow de Judy Garland dans le Magicien d'Oz par une grand-mère qui voulait perpétuer le rêve... Elle a commencé son concert par le morceau qui suit, (I need a hand), une introduction, un peu froide mais dont les mots ne le sont pas... On reste sur son quant à soi... Le rêve nimbé d'une main tendue et l'aveu de plus encore... Après j'ai tout oublié, c'est enivrant, on se souvient de tout, on ne se souvient de rien... L'envoûtement, le noir de la scène, de ses lunettes, des séquences instrumentales assez longues, des chansons-confidences...

Quelques Mots-Clés - Melody Gardot est une chanteuse glam-jazz avec canne, vous savez celles sur lesquelles on s'appuie quand flanchent les jambes (on ne reviendra pas sur la légende de cette handi-star) ! Les pseudos qu'elle s'est choisis sont un héritage précieux et prestigieux, il n'y a pas de hasard, seulement des ambitions qui, là, ne sont pas déçues... Greta Garbot, Brigitte Bardot, et Melody... Nelson. C'est son côté gainsbourien, une avance en crabe, subreptice... Cette blonde Lolita aux lunettes noires, pulpeuse et sage, jeune et vieille à la fois, développe, miracle, un vocal impeccable et de soft instrumentations... De quoi nous baigner dans des volutes sensuelles et intellectuellement imparables... A écouter en boucle absolument et exactement...

Melody Gardot, Baby I'm a fool
La perfection absolue...

La meilleure photo de l'icône M.G. Une image trouvée sur Johara.fr dont le blog est iconographiquement très intéressant, et dont je n'ai pas lu les textes mais dont je reparlerai ultérieurement... Un lien en attendant.. Retour sur la star après la chasseuse d'images...

Au départ, j'avais envie d'associer les noms de Melody Gardot et de Joni Mitchell. Elles font partie de la même famille de chanteuses, de celles qui font preuve d'une grande indépendance d'esprit et de recherche, s'ancrant dans le blues et le jazz, bien sûr, de celles qui peuvent nous chuchoter sans fin leur voix en confidence. Cette intuition s'est trouvée confirmée dans un morceau assez free de Melody Gardot qu'elle interprète en compagnie d'Herbie Hancock et Wayne Shorter) voir cette vidéo de 7mn.

Pour ce qui est de Joni Mitchell, les archives video sont rares, dommage ! Je me souviens de l'avoir écouter sans fin sur des vynil ou des cassettes (c'était avant l'ère du CD). C'était de beaux et longs morceaux blues et jazzy. Cette chanteuse était à la recherche d'une intimité vocale à délivrer à ceux qui l'écoutaient alors, c'était presque des monologues vocaux. Il y avait à la même époque Laurie Anderson, qui expérimentait aussi qui avait une manière d'exercer sa voix sans fards, dans sa simplicité mélodique absolue, dans sa chair mais sa musique était plus intellectuelle, plus froide.... Je vois une proximité avec Melody... Elle fouille l'intime discrètement, il y a de belles constructions, des sophistications harmoniques free et subtiles, de celles qui sont cachées puis se dévoilent, sous-entendues, enveloppantes au tempo particulièrement frais, explorant à loisirs le "a capella" de ses séquences vocales...

Jonni Mitchell, 1970 - La première image fait peur, il ne faut pas s'y fier ! C'est une antiquité des années 7o, au temps où les filles découvraient la pilule, le rock'n'roll et les garçons pas imberbes. On pourrait dire que cela a son charme... L'époque Western n'était pas encore vintage... Et il y avait surtout et alors une tradition vocale américaine "faite maison" que l'on retrouvait enracinée chez les blancs (comme chez les noirs).. Ici .un folk féminin soprano inoubliable sur instrument de grand-mère irlandaise...

Downtown - New-York 1947 - Cartier-Bresson

Il est raparti à New-York,
Quand reviendra-t-il ?
Quand irai-je le voir ?
Quand nous reverrons-nous ?

Hiver - Referons-nous du patin à glace à Central Park ?
Printemps - Voguerons-nous sur le fleuve Hudson bercés par des vents océaniques et légers
Eté - Arpenterons-nous ensemble l'hélicoïdale design et climatisée du Guggenheim ?
Automne - Une photo sur le pont de Brooklyn, dans le fracas des voitures et des pots d'échappements et le flamboiement d'un ciel crépusculaire ?

Dernier Défilé Christian Lacroix Haute Couture, Juillet 2oo9
Antigone en deuil, adieu Arles, tes soies et tes bazins brodés,

Couverture parfaite d'un livre de gare, pris et acheté à la dérobée, exemplaire banal d'une littérature, licite,et érotique réunissant sous un titre alléchant, - Cahiers Secrets -, les noms liés d'un trio célèbre entre tous, ceux d' Anaïs Nin, la muse sophistiquée qui observe et écrit, et d'Henry & June, le couple opérationnel des années Clichy, avec en empreinte lumineuse, le sexe, la psychanalyse et les mots interdits, les bachannales improvisées, imaginées, torrides, l'intime, le plaisir et sa douce férocité, que partage subrepticement une universelle humanité Pour la postérité, 2 photographes amoureux et modèles posent dans la capture... d'un instant à retardement...

Voir les images de Gisèle Didi et Thierry Vasseur
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Image - Drive me crazy, Hélène Launois,
peintures électrifiées Lien sur son site


Lecture

"Chers Charles et Franck,

Mon voyage était fabuleux, j'ai eu droit à quelques coups de pied au cul, je me suis retrouvé en prison deux fois, j'ai connu quelques journées de faim, mais quelle expérience formidable, je serais encore sur les routes si je ne m'étais pas trouvé à court d'argent...

Je suis arrivé lundi après-midi exactement trois semaines après mon départ...A Saint-Louis, j'ai vu des noirs qui jouaient au poker et aux dés, et dansaient au bord du Mississipi, les mineurs et les prostituées de l'Indiana coloraient bigrement le tableau, des crève-la-faim trimant pour quelques sous, creusant leur propres tombes.

Dans le sud du Kansas, j'ai laissé tombé l'autoroute pour attraper un train de marchandises. J'ai traversé l'Oklahoma et l'enclave nord du Texas. J'ai rencontré des tas de vagabonds passionnants, des coupe-jarrets et de braves américains moyens cherchant du travail.

Les trains sont bondés, des gens qui vont vers l'ouest, des gens qui vont vers l'est, et tout autant qui vont vers les sud ou le nord, des millions de gens... J'ai voyagé ent train jusqu'à San Bernardino où j'ai pu trouver une voiture pour m'a amenée jusqu'à Los Angeles.

T a fait le voyage en 11 jours, lui a trouvé une voiture qui l'a amené direct de Pueblo à Los Angeles. J'imagine que ça c'est très bien passé. Ni l'un ni l'autre n'avons beaucoup dessiné. T a trouvé du travail de lendemain de son arrivée. J'ai une chance d'être pris aussi.

Papa, mère et Marthe habitent à Wright Wood, il y a une vue merveilleuse sur la ville et les collines à l'est. J'aurais vraiment aimé que vous veniez ici cet été les gars, c'est extra, l'air pur, le soleil. On mange tous des aliments crus, c'est le grand truc ici ! Max semble aller bien et travaille. Il vous écrira bientôt.

On vous embrasse tous. Jackson"

Extrait lu par Gwenaëlle Abolivier
de Lettres américaines, Pollock et ses fils - Grasset
dans son Intéressante émission Correspondances
où elle se fait épistolière d'un été sur une radio nationale.

Elle démarre bien la ballade pour sa première émission et nous emmène sur la route 66 près de Tucson, Arizona, Juste en ce moment, j'ai envie d'Amérique. La bande son est top, Elle, c'est la lectrice, elle a du talent,elle agence lettres et mots en little moments de cinéma, en short stories sonores en quelque sorte, et il faut saluer l'équipe au générique.

Autre Séquence

Une parmi les 25 lettres que Calamity Jane a laissé à sa fille,

"Dead wood, Territoire du Dakota,
25 septembre 1877

Ma chérie,

Ceci n'est pas censé être un journal, il se peut même que cela ne te parvienne jamais.

Mais j'aime penser à toi, en train de le lire, page après page, un jour dans les années à venir, après que je serai partie. J'aimerai t'entendre rire en regardant ces photos de moi.

Je suis seule dans ma cabane ce soir et fatiguée. J'ai fait aujourd'hui soixante miles à cheval jusqu'à la poste et suis rentrée ce soir. C'est ton anniversaire et tu as quatre ans aujourd'hui. Vois-tu ton papa Jim m'a promis qu'il m'enverrait toujours une lettre chaque année, le jour de ton anniversaire.

Comme j'étais heureuse d'avoir des nouvelles de lui. Il m'a envoyé ta petite photo. Tu es mon portrait craché à ton âge. Et en regardant ta petite photo ce soir, je m'arrête pour t'embrasser et puis à me souvenir, les larmes me viennent et je demande à Dieu de me laisser un jour réparer mes torts d'une façon ou d'une autre envers ton père et envers toi.

Demain je vais descendre la Yelowstone Valley juste pour l'aventure et les sensations, je peux entendre les coyottes et les loups, et la plainte saccadés des chiens indiens près de leurs camps. Il y a des milliers de sioux dans cette vallée, je n'ai pas peur d'eux, ils pensent que je suis cinglée et ne me font jamais de mal. J'ai suivie une nouvelle piste aujourd'hui. Ce doit être la nouvelle route postale construite par les frayeurs de pistes et bousmen.

Sur cette page tu trouvera une photo de ta grand-mère Canary, ma mère. Elle et ton grand-père sont venus à travers les plaines dans un chariot bâché quand je n'étais qu'une petite enfant. Nous avons vécu des années dans le Missouri .

Ton papa Jim m'a envoyé un porte-plume et une bouteille d'encre afin que je puisse lui écrire quelque fois. C'est un homme qui a du respect pour ta mère même si les autres n'en ont pas. Ce porte-plume a été fabriqué en Irlande, je le porte attaché à ma selle, avec cet album et j'ai l'encre dans une poche afin de pouvoir t'écrire à côté de mon feu de camp.

Encore deux ans, j'irai te voir, chérie, je sais qu'alors je me sentirai mieux à ton sujet. Peut-être ensuite penseras-tu quelque fois à moi, non comme à ta mère, mais comme à une femme solitaire qui aimat et perdit autrefois une petite fille comme toi. Je te prendrai sur mes genoux et je te dirai tout sur cette petite fille, naturellement tu ne sauras pas que c'est toi.

T'abandonner m'a presque tué Janey. Tes parents t'on nommé Jane comme moi, c'est parce que tu t'appelles Janey. Je veux être capable de me conduire comme une femme blanche quand j'irai te voir, tout le monde pense que je ne sais ni lire ni même écrire mon nom. Oh je les laisse donc le penser, c'est mieux ainsi je trouve. Tes grands-papas et grands-mamans avaient de l'instruction, même si je n'en ai pas et ce n'est pas de leur faute si je me suis enfuie à la première occasion. tu comprendras tout ça un jour.

Bonne nuit Janey.

Lettres à sa fille, Calamity Jane chez Rivages

Extrait llu par Gwenaëlle Abolivier
dans son émission Correspondances
sur France Inter de 21h à 22h du lundi au vendredi.

En 1763, à une époque où la religion était obligatoire
et où les humains ne cessaient de se rappeler à l'ordre
et se persécuter pour leurs croyances ou leurs origines,

Voltaire qui regardait le monde depuis déjà bien longtemps,
livrait une prière dont les termes se jouent encore dans nos temps contemporains. Un appel en quelque sorte.

"Ce n'est donc plus aux hommes que je m'adresse, c'est à toi, Dieu de tous les êtres, de tous les mondes et de tous les temps. S'il est permis à de faibles créatures perdues dans l'immensité et imperceptibles au reste de l'univers, d'oser te demander quelque chose, à toi qui a tout donné, à toi dont les décrets sont immuables comme éternels. Daignes regarder en pitié les erreurs attachées à notre nature, que ces erreurs ne fassent point nos calamités. Tu ne nous as point donné un coeur pour nous haÎr et des mains pour nous égorger. Fais que nous nous aidions mutellement à supporter le fardeau d'une vie pénible et passagère. Que les petites différences entre les vêtements qui couvrent nos débiles corps, entre tous nos langages insuffisants, entre tous nos usages ridicules, entre toutes nos lois imparfaites, entre toutes nos opinions insensées, entre toutes nos conditions si disproportionnées à tes yeux et si égales devant toi, que toutes ces petites nuances qui distinguent les atomes appelés Hommes, ne soient pas des signaux de haine et de persécution. Que ceux qui allument des cierges en plein midi pour te célébrer, supportent ceux qui se contentent de la lumière de ton soleil. Que ceux qui couvrent leurs robes d'une toile blanche pour dire qu'il faut aimer, ne détestent pas ceux qui disent la même chose sous un manteau de laine noire. Qu'il soit égal de t'adorer dans un jargon formé d'une ancienne langue ou dans un jargon plus nouveau. Que ceux dont l'habit est teint en rouge ou en violet qui dominent sur une parcelle d'un petit tas du bout de ce monde, et qui possèdent quelques fragments arrondis d'un certain métal, jouissent sans orgueil de ce qu'ils appellent grandeur et richesse, et que les autres les voient sans envie. Car tu sais qu'il n'y a dans ces vanités ni envie ni de quoi s'ennorgueillir,Puissent tous les hommes se souvenir qu'il sont frères, qu'ils aient en horreur la tyrannie exercée sur les âmes, comme ils ont en exécration le brigandage qui ravit par la force le fruit du travail et de l'industrie paisible. Si les fléaux de la guerre sont inévitables,
Ne nous haïssons pas, ne nous déchirons pas les uns et les autres dans le sein de la paix, et employons l'instant de notre existence à bénir également en mille langages divers depuis Siam jusqu'à la Californie ta bonté qui nous est donnée cet instant."

Texte - Voltaire - Traité sur la tolérance (1763)
qui s'achève, presque, sur cette sublime Prière à Dieu...

Lu par Raphaël Enthoven dans les Nouveaux Chemins de la Connaissance du vendredi o3/o7/2oo9, dernière émission de la saison. Bravo !

A propos de Voltaire
Raymond Trousson, Taillandier, bio sur Voltaire

Image - Richard Avedon - 1959 - Marian Anderson - Contralto
Galerie Photographique - Moma NYC

Souad Massi - Holland - 2oo7 - Raoui

J'ouvre les premières pages d'un énigmatique dialogue théâtral,
étrange conversation entre deux personnages,
l'un nommé Le Dealer et l'autre qui lui répond Le Client,
premiers mots de la pièce.

"Le Dealer
Si vous marchez dehors, à cette heure et ce lieu, c'est que vous désirez quelquechose que vous n'avez pas, et cette chose, moi, je peux vous la fournir ; car si je suis à cette place depuis plus longtemps que vous et pour plus longtemps que vous, et que même cette heure qui est celle des rapports sauvages entre les hommes et les animaux ne m'en chasse pas, c'est que j'ai ce qu'il faut pour satisfaire le désir qui passe devant moi, et c'est comme un poids dont il faut que je me débarrasse sur quiconque, homme ou animal, qui passe devant moi."

Puis une ou deux pages plus loin,
le Client parle pour la première fois...

Le Client
"Je ne marche pas en un certain endroit et à une certaine heure ; je marche, tout court, allant d'un point à un autre, pour affaires privées qui se traitent en ces points et non pas en parcours ; je ne connais aucun crépuscule ni aucune sorte de désirs et je veux ignorer les accidents de mon parcours. J'allais de cette fenêtre éclairée, derrière moi, là-haut, à cette autre fenêtre éclairée, là-bas devant moi, selon une ligbne bien droite qui passe à travers vous parce que vous vous y êtes délibérément placé..."

Théâtre - Dans la solitude des Champs de Coton - Bernard-Marie Koltès - Editions de Minuit

Photo - Moholy-Nagy - 1926 - collection photographique Moma NYC

Shajarat Mothmera - Greenfull fruits du réseau Khtt

Mehdi Saeedi du réseau Khatt

Il est intéressant de surfer sur le réseau Khtt, ou Khatt qui rassemble des calligraphes et typographes du monde arabo-persan, libanais, syrien, arménien de Dubaï à Ryad, de Téhéran à Beyrouth, et de la diaspora. Il nous livre le trombinoscope d'une génération de designers qui dépassent leurs traditions dans une dynamique qui mêle esthétique et singularité.

Réseau Khtt

The Mix Arabic Bold by Lucas de Groot and Mouneer Al-Shaarani.

Arabic Calligraphy workshop - Wild Jordan Cafe

Murdim, pour mur d'images.

Le vidéo art de Jacques Davis propose de délicates constructions qui s'élèvent aériennes ou s'étendent horizontales, telles des architectures végétales. Ces agrégats videasques s'enracinent à des socles producteurs d'une fine sève d'images.

De la lente éclosion d'un printemps, aux fragments d'une foule de marathoniens dans leurs efforts, en passant par les milles fragments d'une humanité déambulant sur les quais de Paris Plage, l'artiste-artisan-constructeur-ingénieur ne verse pas dans les thématiques habituelles de ceux qui explorent ce médium par une surenchère d'images transgressives et parfois exhibitionnistes.

On peut se demander si toutefois plus d'audace dans le contenu - un arbre ne peut-il produire plusieurs fruits ? - permettrait à cet artiste de sortir de sa confidentialité. A quand une pollinisation ?

Murdim

Elégant journal d'Alabama Chanin.

Il me donne la folle envie d'une ballade américaine
d'Athen en Georgie vers Florence, Alabama
pour remonter sur Nashville et Memphis, Tennessee.

Alabama Chanin

Dans la rubrique Inspiration, de très bonnes sources, dont cette photo de Richard Avedon

Alabama Chanin, designer,
poursuit la tradition d'un denim cousu et brodé à la main
au sein d'une communauté typiquement américaine
sans équivalent en France.

Des images de Rinne Allen photographe - Prononcez "Rinne' 'Wren' . . .
sur le catalogue d'Alabama Chanin,
cette jeune femme d'Athen en Georgie, a un petit blog où se mêlent
les références bucoliques, Proletarian Gardener, Fermes bio,
esprit de bon voisinage... Un art de vivre qui manque ici, ou qui
s'exprime autrement, dira-t-on...

Rinne Allen

Beauty everyday,

un blog choral et rural de trois filles, Kristen Bach, Rinne Allen, Rebecca Wood qui déclinent leurs thèmes de prédilection southern beauty, southern food, southern living, southern texture, dans une Georgie de jardins sauvages et luxuriants, de vieilles tôles et de gâteaux sortis du four. Folk, comme on n'en fait pas en ville. De vraies merveilles d'écologie à la maison. Biz, les filles ! J.

Beauty everyday

Ma ballade américaine se poursuit
et c'est comme une évidence avec le roman acheté par hasard,
qui justement se situe dans ce sud américain, en Alabama.

Il s'intitule Ne tirez pas sur l'oiseau moqueur
de Harper Lee
To Kill a mockingbird en titre original,

unique roman qui eut un succès foudroyant
dans les années soixante préfigurant la juste lutte pour les droits civiques
de cette décennie-là.

L'histoire à la première personne d'une petite fille de 9 ans, Scout, de ses jeux
avec son frère Jem et leur copain Dill, de l'éducation hors-norme d'Atticus,
leur père, avocat qui se trouve à défendre un noir injustement accusé dans une petite ville tranquille d'Alabama des années trente.

Un récit très réussi qui dépeint avec habileté, drôlerie et finesse, les frasques de l'enfance, et toutes les strates d'une petite société au rythme des chaudes saisons du sud.

Photo - Dorothea Lange

Les girls de Beauty everyday
nous conduisent au Little Building Cafe,
dans une rue tranquille de Starkville, Mississipi

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